Я сижу в кафе у самого окна и с любопытством разглядываю прохожих.
За чашкой кофе я люблю придумывать про них истории. Чем больше чашка и горячее кофе, тем более захватывающей и непредсказуемой получается выдумка.
Краем глаза замечаю на другой стороне улицы девушку, торопливо и не слишком ловко идущую на высоких каблуках.
Строгий костюм, столь же пуританский пучок, очки для полноты картины и ворох бумаг в руках.
Не успеваю я даже начать придумывать, как она поскальзывается на плитке ступеней.
Задумчивым взглядом провожаю туфлю, изящным пируэтом слетевшую к основанию лестницы.
Несостоявшаяся героиня моей сказки уже успела подобрать бумаги и собирается спуститься вниз.
И тут молодой человек, до этого момента определённо спешивший, подбирает туфлю, взбегает наверх лестницы, усаживает девушку на лавочку с кокетливо изогнутыми чугунными ножками, встаёт перед ней на одно колено и осторожно надевает туфельку на ножку окончательно смущенной девушки.
Даже мне издалека видно, как она покраснела.
Молодой человек встаёт и предлагает руку. Кажется, я действительно вижу, как девушка улыбается и вкладывает пальцы в протянутую ладонь.
Неожиданно обнаруживаю в отражении окна совершенно неприлично счастливую улыбку на собственном лице. Хочется танцевать и обниматься.
Наверное, ещё виновато солнце-которое-не-греет. Из-за него всё кругом отчего-то кажется неправдоподобным.
Я расплачиваюсь и ухожу, размышляя об увиденном.
Как же я люблю этот чокнутый город, в котором ещё осталось место Сказкам.