За окном снегопад. Мелкий и мокрый.
Небо белёсое в розовато-рыжих подпалинах фонарей мегаполиса.
Воздух мокрой тряпкой повис на форточке. Холодный и неуютный.
Зима.

А у меня - весна.

С высоким облачным небом и свежим ветром.
Тихим переулком и горбатым мостиком через узкую реку.
В песне осень, а я упорно вижу весну.
И ветер именно весенний. Такого осенью не бывает.
Чуть влажный, прохладный, с намёком на будущее тепло, а не с памятью об ушедшем.
И что-то такое витает в воздухе... Предчувствие, ожидание...
Жажда чуда, быть может?